Soy propensa a darle un final desastroso a todas mis historias. No fue una excepción, como cabe esperar. Lo estropeé, y la culpa, al menos gran parte, fue mía.
Tomé el camino fácil, y ahora mismo, no sé si volveremos a dirigirnos la palabra con la misma complicidad y ternura que antes. Creo que ha sido la primera y última vez que no voy por el sendero difícil, y cada vez estoy más segura de que debería haberlo seguido. Debería haberme enfrentado a la situación de una manera menos drástica. Debería haber seguido ahí, no tendría que haberme alejado intentando borrar mis huellas y procurando no hacer ruido al cerrar la puerta.
Pero lo hice. Y me obcequé en que el error lo estabas cometiendo tú al no detener mi huida. Pero… ¿cómo ibas a hacerlo, si ni siquiera te permití darte cuenta de que me iba? Fue tan gradual que apenas yo misma lo pude ver. Sencillamente, un día estaba demasiado lejos. Fue como si nos hubiéramos ido a dormir y yo, a media noche mientras dormías, hubiera cogido mi maleta y un billete de tren de sólo ida. Al amanecer yo ya no estaba, ¡y qué demonios! Ni siquiera trataste de buscarme. No preguntaste a nadie dónde diablos me había metido. O al menos, nadie me lo dijo.
Tal vez sea eso, el “nadie me lo dijo”, lo que me ha hecho comprar este billete de vuelta. Eso y una vocecilla interior que me dice que o me trago el orgullo ahora, o jamás podré reescribir aquella historia cuyo prólogo empezamos a redactar.
No sé si esto es una carta, o qué es. Supongo que quería ir allanando el camino, ir quitando obstáculos y esas cosas. Supongo que es una especie de aviso, porque en el fondo espero que al bajar del tren tú estés esperándome en algún banco del andén, entre el barullo de gente, con esa mirada seria y cómplice, con tu sonrisa canalla, con tu pose de galán del siglo XXI, y con alguna reprimenda esperando a trepar por tu garganta y a descolgarse por tus labios.
uuuu
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